El lamento de la democracia de Dr. Dodo (Enriqe Landgrave)
domingo, 21 de abril de 2013
viernes, 19 de abril de 2013
jueves, 18 de abril de 2013
Los niños zapatistas
JAKJINDI ZAPATISTA
Jakjindi zapatista nchits'éntsen tsjá,
nga'ñu nchitsjaa isién xi tjijmatjien
Nchi'bikjáya kjua ndasen nguijin inimána.
Ngot'e xindari, ngot'e bojori
nga ts'entsen tsjá
Ja kjindi júún nga tsoton,
xtjo xi nchiya'a botijet'aa k'ajmii,
bosijun chi'isa tjoo kó be'ee
kui xta xi jmí ja'inji.
Jmí njñajin jakjindi zapatista,
xi kui ngasundie tjindo.
Nchitsabokja tjoo.
Nchimangatjinguii kjabuyaa.
Nchits'endajuun t'ananguii xi chjajo:
"ngayeje kjunda nga sko ngayejee xutaa,
ndatsa tajmijin xi skona xi ñá".
LOS NIÑOS ZAPATISTAS
Los niños zapatistas encienden sus manos,
le dan fuerza al movimiento.
Cruzan llagas de ternura en nuestro corazón.
Sus palmadas son de dolor y de reclamo.
Sus juegos de niños guerrilleros
son acariciar las armas, acusar al cielo,
apuntar al viento y disparar sobre
la complicidad de una generación sin nombre.
Los niños zapatistas no tienen sueños,
viven ese mundo extraño que llamamos realidad:
abrazan al viento,
ahuyentan a la muerte y
acarician la tierra que les dice:
"Todo para todos, para nosotros nada".
Jakjindi zapatista nchits'éntsen tsjá,
nga'ñu nchitsjaa isién xi tjijmatjien
Nchi'bikjáya kjua ndasen nguijin inimána.
Ngot'e xindari, ngot'e bojori
nga ts'entsen tsjá
Ja kjindi júún nga tsoton,
xtjo xi nchiya'a botijet'aa k'ajmii,
bosijun chi'isa tjoo kó be'ee
kui xta xi jmí ja'inji.
Jmí njñajin jakjindi zapatista,
xi kui ngasundie tjindo.
Nchitsabokja tjoo.
Nchimangatjinguii kjabuyaa.
Nchits'endajuun t'ananguii xi chjajo:
"ngayeje kjunda nga sko ngayejee xutaa,
ndatsa tajmijin xi skona xi ñá".
LOS NIÑOS ZAPATISTAS
Los niños zapatistas encienden sus manos,
le dan fuerza al movimiento.
Cruzan llagas de ternura en nuestro corazón.
Sus palmadas son de dolor y de reclamo.
Sus juegos de niños guerrilleros
son acariciar las armas, acusar al cielo,
apuntar al viento y disparar sobre
la complicidad de una generación sin nombre.
Los niños zapatistas no tienen sueños,
viven ese mundo extraño que llamamos realidad:
abrazan al viento,
ahuyentan a la muerte y
acarician la tierra que les dice:
"Todo para todos, para nosotros nada".
Juan Gregorio Regino (poesía mazateca)
en
sábado, 30 de marzo de 2013
En la cárcel
Eso que la cal nos comió
No eran ya rostros
Bertold Bretch
No eran ya rostros
Bertold Bretch
Este muro tiene las mismas heridas de mi carne,
Sus huesos son los míos y de mis predecesores,
Un día le crecerán alas para soñar, preferiría
Mejor unas garras…
Muro, hermano mío,
En tus entrañas se desdibuja un jardincillo de
Mi infancia,
Correré como niño en tus pedregosas manos,
Son idénticas a las mías, tus arrugas, tu dolor
Veo en el fondo de tu pupila la noche con sus rejas,
El rostro de los asesinos,
Pero tu voz que es el silencio reconforta.
Buenas noches, hermano mío,
Mañana cantaremos junto al pueblo.
Alfonso Hernández
viernes, 29 de marzo de 2013
Bitácora de realidades V
Soñé que había ciclones
inundando casas, campos, las ciudades
y que flotaban animales río abajo;
en las calles nadaban cocodrilos
mientras la gente tiritaba
en azoteas y en árboles, llorando.
Soñé también un bombardeo
desde aviones y tanques, desde barcos
que a miles de kilómetros mostraban
su poder tenebroso, imperturbable,
luciendo sin pudor una bandera
de estrellas sobre barras blancas, rojas.
Traté de frenar la pesadilla
pero a continuación surgió ante mí
un campo devastado por matanzas
y niños lentamente agonizando
de un hambre ósea, ilógica, siniestra.
Soñé a continuación con un banquete
donde hombres y mujeres bien vestidos
se mentían mutuamente mientras urdían
cómo obtener más oro, cómo quedarse
con las últimas tierras comunales.
Soñé que la selva era talada
y sus habitantes no podían defenderse
contra gigantescos buldóceres,
contra los empresarios compradores de las leyes
y se morían también de enfermedades
fulminantes y extrañas, quizá nuevas.
Apareció en mi sueño brevemente
la guerra de baja intensidad
que los paramilitares y el ejército
hacían en un lugar llamado Chiapas.
Soñé que estaba en un país
donde la gente sólo hablaba repitiendo
lo que veía en la tele tarde a tarde
a pesar de saber que le mentían.
Soñé que el mundo estaba calentándose,
que los polos se estaban derritiendo,
y que algunos arrecifes habitados
comenzaban a ahogarse lentamente.
Ya no quería soñar pero seguía:
ante mis ojos ocurrían fraudes,
asesinatos día a día más violentos,
represión en las fábricas, minas, migración
de la gente que buscaba una salida
hacia otra realidad, dejando pueblos solos
como espejismos viejos que los días
tal vez terminarán borrando.
No sé cómo evadir la pesadilla,
el sueño se ha alargado tanto ya
que dudo llegue por sí misma la vigilia.
Trataré de tomar un sucedáneo:
tal vez pueda despertar
oyendo una canción de moda
o viendo una película filmada
en un lugar que me recuerda a Hollywood.
Afortunadamente sé
que se trata nada más
de un sueño.
Ángel Carlos Sánchez
sábado, 23 de marzo de 2013
Penal en cuatro movimientos
(Fila)
Que no los pongan,
a los zetas junto a los
otros,
los del cártel del Golfo.
Que los convenzan a todos, que los
confiesen
que les den hasta la extremaunción.
Que no esperen, que no llegue la
noche
que no llegue para que se peguen con
tablas,
bates y fierros…
Que no los torturen de madrugada,
que no les rocíen gasolina
que no los prendan
que el fuego no haga lo demás.
Que alguien haga algo para evitarlo
que no se cumpla la ley de la
cárcel;
que no se mire, que no se calle.
(Aduana)
Un corto circuito no siempre provoca
el incendio
los testigos ahí son muchos
y no les queda más remedio que
aceptar
el atroz ataque y su
intencionalidad.
Un celador y cuatro reos detenidos
el mando de la cárcel
y sus mismas manos criminales.
El penal es microcosmos de la ciudad
la lucha por el territorio es
despiadada:
aquí en el penal como en las calles
los halcones sobrevuelan a
los fuereños
planean sobre droga, armas
prostitución y privilegios.
Asesinatos, torturas
extorsiones y secuestros
son hoy nuestro pan de cada día
y motivo de fiesta con Buchanan´s
mujeres y cocaína.
Pasillos cubiertos de alambradas
púas cercando monstruos
equipados con Internet
blackberrys y nextel
los custodios simplemente dejan
actuar
los privilegios de los jefes
son algo normal.
(Túneles)
Que la narcoguerra no vuele
sobre las cárceles
que no se imponga la pax del narco
que no surja la epidemia del
“suicidio”
que no controlen las prisiones
ni ellos ni los estatales
ni mucho menos los federales.
Que el narco no secuestre a reos
para que la familia en la visita
pague su “rescate”
y se les permita sobrevivir adentro
que no padezcan torturas y amenazas
que no recluten
que el poder no los seduzca
que no aumenten sus filas
que esos otros tengan un “consuelo”
siquiera la visita familiar.
Que no sean sádicos y los mutilen
que a los recién llegados no los
golpeen
que los jefes no controlen y tengan el poder
de decisión
de decisión
que la corrupción de las autoridades
y el miedo de los internos y sus
familias
no se mezclen
no se mezclen
que no se dobleguen las voluntades y
acepten.
Que no
exploten más granadazos
en Topo Chico, Cadereyta y Apodaca
la matazón de internos es angustia
que mata.
(Patio)
Por tanta Santa Muerte de oro al
cuello
por eso estamos como estamos
por tanto culto que se rinde
en esas riñas en el patio
cuando llueve y se
golpean
y todo prende y
todo vuela:
desarmadores, bates
y hasta “herramienta”.
Los charcos de agua
se tiñen de rojo
es un sangrerío,
como de animales...
A los desmayados o
muertos se los llevaban arrastrando
yo nomás me pego a
la pared y pienso:
Señor, ten
misericordia de estas criaturas.
POESÍA EXPERIMENTAL TESTIMONIAL. CONCEPCIÓN DE ADRIANA
OLVERA CON CIMIENTOS DEL DOCUMENTO ESPECIAL “Penales del norte: hacinamiento,
miedo, golpes, muerte y silencio” DE SANJUANA MARTÍNEZ PARA EL DIARIO
MEXICANO LA JORNADA DEL 26 DE JUNIO
DEL 2011. EN http://t.co/3BZwsE3
ARTE XEROX DE RINI TEMPLETON
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